Fantasma chingón

Soy aquel huérfano que jugaba en cementerios
y en parques públicos que nunca existieron.
Nadie sabe de mí:
soy hierba mala viviendo entre los muertos,
aprendí a quitar la sangre de la ropa de mi abuelo
como a lavar dinero en casas de cambio y casinos.

Voy viajando en un camión con alas
rumbo a la frontera norte,
con los narcocorridos de mi Cártel
rumbo al imperio de las armas
a llevar un encargo a El Paso, Tejas
por un puente que cruza por encima de un muro
al que le metí túneles.
Nadie me bloquea, vendo al mayoreo o menudeo,
se controlar el gran negocio mortífero
y desaparecer las huellas de mis pasos,
los cuernos de chivo.
Limpiar las blancas plumas caídas, culpando a inocentes.
Atrás queda mi cantón sin escuelas secundarias.
Recuerdo a mi abuela esclava de la maquila
Y mi sueño:
triunfar en las Telenovelas.

Las pistolas eran mis juguetes
pasado de un presente vivo
que muere con los casquillos percutidos
y los muertos.

En lo que poetas escriben sus poemas,
yo extermino a los pobres,
les hago un favor: así que no me chinguen.

EDGAR JAVIER ULLOA LUJÁN



Mighty ghost

I, that orphan who played at cemeteries
along with the public parks that never existed.
Nobody knows about me.
I, a bad seed living amongst the dead
I’ve learned to wash my grandfather’s bloody clothes
akin to money laundering in casinos and bureaus de change.
I, a trafficker on a winged bus
headed for Mexico’s northern border
with narcocorridos of my drug cartel
headed for the weaponry empire
to run an errand in El Paso, Texas
across an international bridge
a bridge thwart a narrow contaminated canal
a bridge thwart a Bush’s hateful electric fence.
I, a smuggler in Tijuana’s underground tunnels
a murderer by trade.
No one blocks me; I sell at wholesale or retail;
I know how to control the deadly illegal market
and hide the traces
of my steps.
The goat horns: AK-47.

The fallen white feathers, practically spotless;
Guilty innocents.

Gone: a house left behind, and a neighborhood with no schools
Memory: my grandmother
a slave to the toxic manufacturing plant.
And my dream:
To triumph in soap operas.
Guns were my toys
days of yore, portrayed today
that die with spent cartridges
as well as the dead.
Whilst the poets write their poems,
I annihilate the poor
I do them a favor, so don’t fuck with me.

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