MI PUTA GUERRA

Si yo pudiera ver en blanco y negro, todos los colores, no me preocuparía demasiado. Si yo no me detuviera en cada verso y palabra, todos los olores, mi nariz sería feliz. Aquí estoy sentado en un sofá barato, y como queriendo ya irme a la cama. Mi cuerpo lo necesita. Es la media noche y mañana quiero ir a lavar ropa a la lavandería. Ahí podré escribir poesía limpia. Las ventanas hacen ruido, el aire juega con ellas, las ventanas nacen de mis ojos. Que me voy a New Orleans, que me voy a Key West, a Miami y a Fort Lauderdale. El spring break es la semana que viene, y yo me subo a un avión. Me llevo una mochila, me llevo poca ropa y unos libros. No voy a digerir alcohol, voy a vivir. En la búsqueda de un Poetry Jazz, de poesía y música a generar un jam: Nosotros los aliens en contra de los depredadores, sabemos defendernos sin armas. Voy encontrar en el interior de mí lo que he estado buscando en el exterior. Surfear en las olas del sofá, y avanzar por una telaraña con insectos desconocidos. Quién podrá darse cuenta, de que en este viaje, voy solo. Es la una de la mañana y mi cuerpo experimenta calambres. Tengo que ir a cepillarme los dientes. Y un diente más en esta dentadura que uso para masticar y no sonreír. Yo que cuido de tres plantas adentro del apartamento, (((que))) me quiero arriesgar a cuidar un jardín secreto de Bellesi. Y entre Nostrand y Bedford, compro por 2 dólares y 50 centavos, un arroz blanco. Que si un día escribo un poema, es todo un dilema. Que si es bueno o es malo. Tú sabes que eres un gusano. Yo por eso te doy el anzuelo para sacarte de la manzana podrida. Hay que poner trampas, hay que ser un color y un dolor. Y saborearlo. Respirarlo profundamente y dejarlo ir. El prejuicio. Mándalos a la chingada. Enróllate un listón en el brazo o regala dulces a los que has ofendido. Ya sabes como tener seguidores, sonríeles hipócritamente, y publica ((un)) con presunción. Edita tus poemas hasta que rechinen de brillosos. No como este borroso y opaco gris. ¿A quién quiero convencer, a mí mismo? ¿de qué? ¿de que soy bueno? Oh! osadía! Soy más bueno que un mango y más malo que un mago. Tú que me vas a decir a mí. TODO. Quién me dio este Don de saber quién es quien. Y porqué las personas más humildes me escuchan y me ayudan. Y las más arrogantes se sonrojan porque no salen del horno de microondas. Este año será, si las deidades lo permiten, el año que más he leído, escrito, ejercitado el cuerpo, viajado, pedaleado, pintado, dibujado, recitado, conocido e inspirado a otros con mi poesía a que empiecen escribir. No solo quiero mostrar la realidad tal y como es, así como lo hacen en Chile o en mi Jalapeño. Quiero poner a prueba a la literatura para resolver verdaderos conflictos. Para trabajar juntos. Así es la guerra, y nadie va hundir este barco deportivo. Nadie va a matar a mis abejas, y nadie va a quemar mi ropa de contexto social. Así que amárrense del cuello antes de que les queme los pies. La venganza es para los que ven gansos en visiones. Estoy fuera de control. Quiero una chava que me tranquilice. O tan siquiera que me deje inconsciente por dos segundos.

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