EN EL LAPSO

No puedo salir triste ni en Brooklyn ni en Manhattan
los menos siete grados Fahrenheit me duelen en la cara

Nunca he gozado el cunnilingus con vírgenes solteras
mi hilera de libros de escritores juarenses sigue incompleta

Cago puré de guerras civiles
para sembrar papas en las macetas

Coloco las energías donde la profusión
y cada día me dé la bienvenida a más éxitos.

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