Edgar Street

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La calle más corta de Lower Manhattan,
lleva mi nombre.

Pero yo no soy magnate como William Edgar,
solo un caminante que mira hacía arriba.

Vetanas por todas partes, el cielo despejado,
el estacionamiento Battery Garage, el Trinity Place,

aquellos días de olor. Mirada abajo, zapatos andando,
inmundicia en el asfalto, cigarrillos, mugre total.
 
La calle pronuncia mi nombre,
somos la calle y yo.

Para mi, la única implicación que tiene la calle es,
la existencia o lo que llaman alma, se detiene un momento

a pensar. Parece como si la calle ha estado ahí
escondida y al encontrarla, uno ve no nada más su nombre,

la calle ha sido un testigo de miles de cosas,
y yo sólo veo mi nombre. Todo lo demás deja de existir.

Me siento como prisionero de la calle, porque
lleva mi nombre.

Me cuesta trabajo pensar, no quiero
tomarme una fotografía de mi y de fondo

el nombre de la calle, no, no quiero.
Quiero llevarme mi nombre a mi casa, es mío,

me pertenece, no quiero dejarlo ahí. No quiero
que nadie lo vea, no me gusta.

Mejor me espero hasta que sea noche, me voy
a un bar y bebo para coger coraje.

La luna es roja como la sangre, y las nubes
son de color ámbar.

Con mi dedo índice señalo mi nombre,
—me perteneces, siento que la ciudad

me ha quitado mi nombre. Siento como
si estoy en una operación militar a punto
 
de rescatar a un rehén que lleva mi nombre,
siento que voy a la guerra a salvar una vida.

El Estado me mira con sus cámaras,
pero yo me siento invisible,

dicen que las palabras se retractan,
pero en la mente siguen existiendo.
 
El puente Brooklyn me queda cerca,
por ahí me iría, caminando, con mi nombre.

Siento que me he llevado oro,
la lluvia empieza a caer a chorros,

las banquetas y las calles van quedando limpias
por el agua bendita del cielo que nos prometieron.
 
El fuerte viento me recuerda del bostezo
del aburrimiento.

Manhattan ahora tiene una calle
sin nombre; y sin mí.

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